первая любовь
когда-то, 
когда мне было 16, 
писатели давали мне
единственную надежду
мой отец не любил книг 
и моя мать не любила книги
(потому что мой отец не любил книг)
особенно те, что я приносил 
из библиотеки:
Лоуренса, Достоевского, 
Тургенева, Горького,
А. Хаксли, Синклера Льюиса
и других.
у меня была своя собственная комната
но в 8 часов обычно
мы все, предполагалось, что мы должны отправляться спать:
"кто рано ложится и рано встает,
тому Бог здоровье, богатство и мудрость дает"
мой отец говорил
"выключай свет" - он кричал
тогда я брал ночник
закрывал его одеялом
и в тепле, со скрытым светом, 
я продолжал читать:
Ибсена, Шекспира, Чехова, Джефферса, Турбера, Конрада Айкена и др.
они давали мне шанс и немного надежды
в месте, где не было ни чувства, ни надежды.
я корпел над ними 
под одеялом становилось жарко.
листы бумаги начинали дымиться.
тогда я выключал лампу
выставлял ее наружу - чтобы остыла
без этих книг
я не уверен, - как смог бы
вынести безумие, убийцу-отца, идиотизм, безнадежность
когда мой отец кричал: "выключай свет!"
я уверен, он боялся
прекрасно написанных слов
навеки бессмертных
в самой лучшей и наиболее интересной литературе
но они были близки мне
под одеялом
более женственные, чем женщина
более человечные, чем человек
они все были со мной
это я взял их